Булат Окуджава: лучшие стихотворения русского поэта.

О чем ты успел передумать, отец расстрелянный мой...
Булат Окуджава
О чем ты успел передумать, отец расстрелянный мой,
Когда я шагнул с гитарой, растерянный, но живой?
Как будто шагнул я со сцены в полночный московский уют,
Где старым арбатским ребятам бесплатно судьбу раздают.

По-моему, все распрекрасно, и нет для печали причин,
И грустные те комиссары идут по Москве как один,
И нету, и нету погибших средь старых арбатских ребят,
Лишь те, кому нужно, уснули, но те, кому надо, не спят.

Пусть память - нелегкая служба, но все повидала Москва,
И старым арбатским ребятам смешны утешений слова.

О кузнечиках
Булат Окуджава
Два кузнечика зеленых в траве, насупившись,
Сидят.
Над ними синие туманы во все стороны летят.
Под ними красные цветочки и золотые лопухи…
Два кузнечика зеленых пишут белые стихи.
Они перышки макают в облака и молоко,
Чтобы белые их строчки было видно далеко,
И в затылках дружно чешут, каждый лапкой
Шевелит,
Но заглядывать в работу
Один другому не велит.
К ним бежит букашка божья, бедной барышней
Бежит,
Но у них к любви и ласкам что-то сердце не
Лежит.
К ним и прочие соблазны подбираются, тихи,
Но кузнечики не видят – пишут белые стихи.
Снег их бьет, жара их мучит, мелкий дождичек
Кропит,
Шар земной на повороте
Отвратительно скрипит…
Но меж летом и зимою, между счастьем и бедой
Прорастает неизменно вещий смысл работы той,
И сквозь всякие обиды
Пробиваются в века
Хлеб,
Жизнь,
Ветка тополя...
1960
Медсестра Мария
Булат Окуджава
А что я сказал медсестре Марии,
Когда обнимал ее?
- Ты знаешь, а вот офицерские дочки
На нас, на солдат, не глядят.

А поле клевера было под нами,
Тихое, как река.
И волны клевера набегали,
И мы качались на них.

И Мария, раскинув руки,
Плыла по этой реке.
И были черными и бездонными
Голубые ее глаза.

И я сказал медсестре Марии,
Когда наступил рассвет:
- Нет, ты представь: офицерские дочки
На нас и глядеть не хотят.

Не бродяги, не пропойцы...
Булат Окуджава
Не бродяги, не пропойцы,
За столом семи морей
Вы пропойте, вы пропойте
Славу женщине моей!

Вы в глаза ее взгляните,
Как в спасение свое,
Вы сравните, вы сравните
С близким берегом ее.

Мы земных земней. И вовсе
К черту сказки о богах!
Просто мы на крыльях носим
То, что носят на руках.

Просто нужно очень верить
Этим синим маякам,
И тогда нежданный берег
Из тумана выйдет к вам.

Эта женщина! Увижу и немею...
Булат Окуджава
Эта женщина! Увижу и немею.
Потому-то, понимаешь, не гляжу.
Ни кукушкам, ни ромашкам я не верю
И к цыганкам, понимаешь, не хожу.

Напророчат: не люби ее такую,
Набормочут: до рассвета заживет,
Наколдуют, нагадают, накукуют...
А она на нашей улице живет!

Всю ночь кричали петухи...
Булат Окуджава
Всю ночь кричали петухи
И шеями мотали,
Как будто новые стихи,
Закрыв глаза, читали.

И было что-то в крике том
От горькой той кручины,
Когда, согнувшись, входят в дом
Постылые мужчины.

И был тот крик далек-далек
И падал так же мимо,
Как гладят, глядя в потолок,
Чужих и нелюбимых.

Когда ласкать уже невмочь,
И отказаться трудно...
И потому всю ночь, всю ночь
Не наступало утро.

Жизнь как будто ничего...
Булат Окуджава
Жизнь как будто ничего
Возле дома своего.
Но едва свернешь в сторонку —
Сразу все — на одного.

Так и хочется спросить:
Чем я вам мешаю жить?
Почему, едва я выйду,
Нужно вам меня убить?

Отвечают: потому,
Неизвестно почему,
Но у нас от сотворенья
Нет пощады никому.

Декабрь, 1979
Песенка об Арбате
Булат Окуджава
Ты течешь, как река. Странное название!
И прозрачен асфальт, как в реке вода.
Ах, Арбат, мой Арбат,
Ты — мое призвание.
Ты — и радость моя, и моя беда.

Пешеходы твои — люди невеликие,
Каблуками стучат — по делам спешат.
Ах, Арбат, мой Арбат,
Ты — моя религия,
Мостовые твои подо мной лежат.

От любови твоей вовсе не излечишься,
Сорок тысяч других мостовых любя.
Ах, Арбат, мой Арбат,
Ты — мое отечество,
Никогда до конца не пройти тебя.

1959
Мне не хочется писать...
Булат Окуджава
Мне не хочется писать
Ни стихов, ни прозы,
Хочется людей спасать,
Выращивать розы.

Плещется июльский жар,
Воском оплывает,
Первый розы красный шар
В небо уплывает.

Раскрываются цветы
Сквозь душные травы
Из пчелиной суеты
Для чести и славы.

За окном трещит мороз
Дикий, оголтелый -
Расцветает сад из роз
На бумаге белой.

Пышет жаром злая печь,
Лопаются плитки,
Соскользают с гордых плеч
Лишние накидки.

И впадают невпопад
То в смех, а то в слезы
То березы аромат,
То дыханье розы.

Новое утро
Булат Окуджава
Не клонись-ка ты, головушка,
От невзгод и от обид,
Мама, белая голубушка,
Утро новое горит.

Все оно смывает начисто,
Все разглаживает вновь...
Отступает одиночество,
Возвращается любовь.

И сладки, как в полдень пасеки,
Как из детства голоса,
Твои руки, твои песенки,
Твои вечные глаза.

Тьмою здесь все занавешено...
Булат Окуджава
Тьмою здесь все занавешено
И тишина как на дне...
Ваше величество женщина,
Да неужели — ко мне?

Тусклое здесь электричество,
С крыши сочится вода.
Женщина, ваше величество,
Как вы решились сюда?

О, ваш приход — как пожарище.
Дымно, и трудно дышать...
Ну, заходите, пожалуйста.
Что ж на пороге стоять?

Кто вы такая? Откуда вы?
Ах, я смешной человек...
Просто вы дверь перепутали,
Улицу, город и век.

На белый бал берез не соберу...
Булат Окуджава
На белый бал берез не соберу.
Холодный хор хвои хранит молчанье.
Кукушки крик, как камешек отчаянья,
Все катится и катится в бору.

И все-таки я жду из тишины
(Как тот актер, который знает цену
Чужим словам, что он несет на сцену)
Каких-то слов, которым нет цены.

Ведь у надежд всегда счастливый цвет,
Надежный и таинственный немного,
Особенно когда глядишь с порога,
Особенно когда надежды нет.