Опять я теплой грустью болен От овсяного ветерка. И на известку колоколен Невольно крестится рука.
О Русь, малиновое поле И синь, упавшая в реку, Люблю до радости и боли Твою озерную тоску.
Хоть полюбишь кого, хоть снесешь Не одну ты житейскую грозу,— Но в стихе умиленном найдешь Эту вечно душистую розу.
